Es geben sich viele für Weltbürger aus,
Und machen grosses Gepränge,
Die Welt, des Schöpfers geräumig Haus
Ist ihnen fast zu enge.
Ihren Eifer verdient das Einzelne nie,
Sie sorgen immer fürs Ganze, sie!
Ihr bleibt im Grossen doch ewig klein,
Und flikt und stümpert am Ganzen.
In der kleine Sphäre noch groß zu seyn,
Sich eine Welt drinn zu pflanzen,
Das ist die Kunst, und wer die versteht,
Bekümmert sich nicht viel, wies draussen geht.
