Malcolm. Seiward. Rosse. Angus. Lenox. Soldaten.
Malcolm.
Möcht‘ ich die edeln Freunde, die wir missen,
Doch wohl erhalten wiedersehn!
Seiward.
Prinz! Ein’ge müssen schon das Opfer werden,
Und wie ich seh‘, ist dieser große Tag
Wohlfeil genug erkauft.
Malcolm.
Macduff und Euren edelmüth’gen Sohn
Vermißt man.
Rosse.
Euer edler Sohn, mein Feldherr,
Bezahlte als ein Krieger seine Schuld,
Und nicht so bald hatt‘ er sein tapfres Herz
Im Kampf bewährt, so starb er als ein Mann.
Seiward.
So ist er todt?
Rosse.
Vom Schlachtfeld schon getragen.
Meßt Euren Schmerz nicht ab nach seinem Werth,
Sonst wär‘ er grenzenlos.
Seiward.
Hat er die Wunden vorn?
Rosse.
Ja, auf der Stirn.
Seiward.
Nun denn, so sei er Gottes Mann! Hätt‘ ich
So viel der Söhne, als ich Haare habe,
Ich wünschte keinem einen schönern Tod.
Sein Grablied ist gesungen.
Malcolm.
Ihm gebührt
Ein größer Lied; das soll ihm werden.
Seiward.
Ihm
Gebührt nicht mehr. Sie sagen, er schied wohl
Und zahlte seine Zeche. Gott mit ihm!
– Da kommt uns neuer Trost!
