Vorhalle des Palastes. Kalaf und Barak kommen im Gespräch.
Kalaf.
Wenn aber Niemand lebt in dieser Stadt,
Der Kundschaft von mir hat, als du allein,
Du treue Seele – Wenn mein väterliches Reich
Viel hundert Meilen weit von hier entlegen
Und schon acht Jahre lang verloren ist.
– Indessen, weißt du, lebten wir verborgen,
Und das Gerücht verbreitet unsern Tod –
Ach, Barak! Wer in Unglück fällt, verliert
Sich leicht aus der Erinnerung der Menschen!
Barak.
Nein, es war unbedacht gehandelt, Prinz.
Vergebt mir. Der Unglückliche muß auch
Unmöglichs fürchten. Gegen ihn erheben
Die stummen Steine selber sich als Zeugen;
Die Wand hat Ohren, Mauern sind Verräther.
Ich kann, ich kann mich nicht zufrieden geben.
Das Glück begünstigt Euch, das schönste Weib
Gewinnt Ihr wider Hoffen und Erwarten,
Gewinnt mit ihr ein großes Königreich,
Und Eure weib’sche Zärtlichkeit raubt Euch
Auf einmal Alles wieder!
Kalaf.
Hättest du
Ihr Leiden, ihren wilden Schmerz gesehn!
Barak.
Auf Eurer Eltern Schmerz, die Ihr zu Berlas
Trostlos verlassen, hättet Ihr, und nicht
Auf eines Weibes Thränen achten sollen!
Kalaf.
Schilt meine Liebe nicht! Ich wollt‘ ihr gerne
Gefällig sein. – Vielleicht, daß meine Großmuth
Sie rührt, daß Dankbarkeit in ihrem Herzen –
Barak.
Im Herzen dieser Schlange Dankbarkeit?
Das hoffet nie.
Kalaf.
Entgehn kann sie mir nicht.
Wie fände sie mein Räthsel aus? Du, Barak,
Nicht wahr? Du hast mich nicht verrathen? Nicht?
Vielleicht, daß du im Stillen deinem Weibe
Vertraut hast, wer ich sei?
Barak.
Ich? Keine Silbe.
Barak weiß Euren Winken zu gehorchen;
Doch weiß ich nicht, welch schwarze Ahnung mir
Den Sinn umnachtet und das Herz beklemmt!
