Hippolyt. Theramen. Oenone.
Oenone.
Ach, welcher Jammer ist dem meinen gleich!
Herr, meine Königin ist dem Tode nah!
Vergebens lass’ ich sie so Nacht als Tag
Nicht aus den Augen – sie stirbt mir in den Armen
An einem Übel, das sie mir verhehlt.
In ewiger Zerrüttung ist ihr Geist;
Die Unruh’ treibt sie auf von ihrem Lager,
Sie will ins Freie, will die Sonne schauen,
Doch keinem Zeugen will ihr Schmerz begegnen.
– Sie kommt!
Hippolyt.
Ich geh’, ich lass’ ihr freien Raum,
Und spar’ einen Anblick, den sie hasst.
(Hippolyt und Theramen gehen ab.)
