Ich weiß gar wohl, die Lieb’ ist eine Quelle,
Aus der man Nectar jetzt, jetzt Wermuth trinkt;
Ich weiß es, Dichterruhm gleicht einer Welle,
Die aufsteigt, braußt und schäumt und wieder sinkt:
Doch dieses Wissen, besserst mich? – Mit Nichten!
Ich fahre fort, zu lieben und zu dichten.
